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Cheira bem, cheira a Lisboa!

São João, dá cá um balão!

Ou… O São Pedro está-se a acabar….

Junho é o mês dos Santos Populares com festas e arraiais por todo o país nas noites de Santo António, de São João e de São Pedro.

As principais são as Festas de Lisboa, de 12 para 13 de junho, dia de Santo António, e as do Porto, na noite de 23 para 24 de junho, quando se celebra o S. João. São festas duma grande animação.

Em Lisboa as marchas populares de cada bairro desfilam pela Av. da Liberdade, enchendo aquela artéria de centenas de figurantes, música, colorido e muito público. Mas a enchente e a animação não são menores nas ruas desses bairros.

No Porto, a festa é idêntica em cor e alegria ao longo dos bairros mais tradicionais. Mas o Porto tem ainda outros usos e costumes: se antigamente os foliões batiam com alho-porro na cabeça dos companheiros, hoje usam martelinhos de plástico. No Porto também se lançam coloridos balões de ar quente, numa das mais bonitas celebrações destes festejos populares. A noite acaba para muitos junto à praia, para ver nascer o sol ou para um banho matinal, como manda a tradição.

A 29 de junho comemora-se ainda o S. Pedro, também com festas populares em várias localidades do país, como Póvoa de Varzim, Afurada, Sintra e Évora.

Em seguida, deixamos, para deleite, os poemas de Fernando Pessoa dedicados a cada um destes santos populares:

SANTO ANTÓNIO

SANTO ANTÓNIO

Nasci exatamente no teu dia —

Treze de Junho, quente de alegria,

Citadino, bucólico e humano,

Onde até esses cravos de papel

Que têm uma bandeira em pé quebrado

Sabem rir...

Santo dia profano

Cuja luz sabe a mel

Sobre o chão de bom vinho derramado!

Santo António, és portanto

O meu santo,

Se bem que nunca me pegasses

Teu franciscano sentir,

Católico, apostólico e romano.

(Refleti.

Os cravos de papel creio que são

Mais propriamente, aqui,

Do dia de S. João...

Mas não vou escangalhar o que escrevi.

Que tem um poeta com a precisão?)

Adiante ... Ia eu dizendo, Santo António,

Que tu és o meu santo sem o ser.

Por isso o és a valer,

Que é essa a santidade boa,

A que fugiu deveras ao demónio.

És o santo das raparigas,

És o santo de Lisboa,

És o santo do povo.

Tens uma auréola de cantigas,

E então

Quanto ao teu coração —

Está sempre aberto lá o vinho novo.

Dizem que foste um pregador insigne,

Um austero, mas de alma ardente e ansiosa,

Etcetera...

Mas qual de nós vai tomar isso à letra?

Que de hoje em diante quem o diz se digne

Deixar de dizer isso ou qualquer outra coisa.

Qual santo! Olham a árvore a olho nu

E não a vêem, de olhar só os ramos.

Chama-se a isto ser doutor

Ou investigador.

Qual Santo António! Tu és tu.

Tu és tu como nós te figuramos.

Valem mais que os sermões que deveras pregaste

As bilhas que talvez não concertaste.

Mais que a tua longínqua santidade

Que até já o Diabo perdoou,

Mais que o que houvesse, se houve, de verdade

No que — aos peixes ou não — a tua voz pregou,

Vale este sol das gerações antigas

Que acorda em nós ainda as semelhanças

Com quando a vida era só vida e instinto,

As cantigas,

Os rapazes e as raparigas,

As danças

E o vinho tinto.

Nós somos todos quem nos faz a história.

Nós somos todos quem nos quer o povo.

O verdadeiro título de glória,

Que nada em nossa vida dá ou traz

É haver sido tais quando aqui andámos,

Bons, justos, naturais em singeleza, Que os descendentes dos que nós amámos

Nos promovem a outros, como faz

Com a imaginação que há na certeza,

O amante a quem ama,

E o faz um velho amante sempre novo.

Assim o povo fez contigo

Nunca foi teu devoto: é teu amigo,

Ó eterno rapaz.

(Qual santo nem santeza!

Deita-te noutra cama!)

Santos, bem santos, nunca têm beleza.

Deus fez de ti um santo ou foi o Papa? ...

Tira lá essa capa!

Deus fez-te santo! O Diabo, que é mais rico

Em fantasia, promoveu-te a manjerico.

És o que és para nós. O que tu foste

Em tua vida real, por mal ou bem,

Que coisas, ou não coisas se te devem

Com isso a estéril multidão arraste

Na nora de uns burros que puxam, quando escrevem,

Essa prolixa nulidade, a que se chama história,

Que foste tu, ou foi alguém,

Só Deus o sabe, e mais ninguém.

És pois quem nós queremos, és tal qual

O teu retrato, como está aqui,

Neste bilhete postal.

E parece-me até que já te vi.

És este, e este és tu, e o povo é teu —

O povo que não sabe onde é o céu,

E nesta hora em que vai alta a lua

Num plácido e legítimo recorte,

Atira risos naturais à morte,

E cheio de um prazer que mal é seu,

Em canteiros que andam enche a rua.

Sê sempre assim, nosso pagão encanto,

Sê sempre assim!

Deixa lá Roma entregue à intriga e ao latim,

Esquece a doutrina e os sermões.

De mal, nem tu nem nós merecíamos tanto.

Foste Fernando de Bulhões,

Foste Frei António —

Isso sim.

Porque demónio

É que foram pregar contigo em santo?

SÃO JOÃO

SÃO JOÃO

Ó Precursor, fizeste-la bonita!

Não que teu Cristo, incarnação do Bem —

Não seja quem seja o teu Divino Anunciado.

O mal são os que após, sem mística divina

Nem ternura cristã, ou só humana,

Meteram a Jesus na cela da doutrina

Com as algemas do ódio manietado

Para depois manchar de falsa fé

O pobre homem que todo homem é

A cruel multidão negramente infinita

Que tem sido o algoz ou o ladrão

Da ingénua humanidade aflita —

Esses que, aqui mesmo, pelos modos,

Dão ao inferno realização...

Ah, não podiam ser piores, nem

Que a mulher do Diabo, se ele a tem,

Os tivesse parido a todos.

Eu bem sei que houve muito santo e crente,

Muito puro, bondoso e inocente.

Bem sei, bem sei:

Sei-o eu e sabe-o toda a gente.

Mas esses, cuja alma está em Cristo

São só isto —

Qualquer remédio que se dissolvesse

No chá que para isso há,

E cujo gosto nele se perdesse;

O chá fica sabendo só a chá.

Se o remédio faz bem,

Não o sabe ninguém.

Que o chá não presta, não duvida alguém.

Sabemos isso, e sabê-lo-ia antes

De todos nós teu Mestre que viria,

Profeta, Deus e guia dos errantes,

Quão dolorosamente o saberia?

Sei que houve astros no céu da fé vazia.

Sei, mas repara que falso isso soa!

Por mais astros que a noite use brilhantes,

Que Diabo!, a noite não se chama dia.

Ó Precursor! Fizeste-a boa!

Daí, para nós, és de Lisboa,

Não és o precursor de nada.

És um rapaz ainda menino

Que tem por missão boa,

Por missão sorridente e sossegada

Ter ao colo um cordeiro pequenino.

Lá o que esse cordeiro significa

Não tem cheiro

Para o povo, que tem a alma rica

Da emoção que não conhece.

Para ele o cordeiro é um cordeiro,

E o menino sorri e a vida esquece.

O resto são fogueiras

E os saltos dados a gritar

Com um medo exagerado

Feito tudo de maneira

A mostrar

O riso, as pernas e o agrado.

É quente e anónima a aragem,

Tudo é juventude e viço

Num arraial multicolor e vasto.

Bonito serviço

Como homenagem

A quem, ainda com cabeça, foi um casto!

Mas é assim que és

E é assim que serás,

Até que pisem esta terra os pés

Do último fado que o Destino traz.

Então, esperamos, eu e todos,

Ver-te «surgir no céu», como quem vence

Tudo que é realidade ou ilusão

Por o menino ser que lhe pertence,

E os seus bons e santos modos

«Com o cordeirinho na mão»,

Como te viu Catullo Cearense.

Mas, desçamos à terra,

Que, por enquanto, o céu aterra,

Porque antes disso mete a morte.

Há muita coisa desconhecida

Na tua vida.

Tens muita sorte

Em ninguém saber da partida

Que em mil setecentos e dezassete

Tu fizeste à Igreja constituída

Estás, eu bem sei, cansado

Com o que a Igreja se intromete

Com tua vida e o teu divino fado.

(E) foi então que, para te vingar

E à maneira de santo, os arreliar

Desceste mansamente à terra

Perfeitamente disfarçado

E fizeste entre os homens da razão

Um milagre assinado,

Mas cuja assinatura se erra

Quando em teu dia, S. João do Verão,

Fundaste a Grande Loja de Inglaterra.

Isto agora é que é bom,

Se bem que vagamente rocambólico

Eu a julgar-te até católico,

E tu sais-me maçon.

Bem, aí é que há espaço para tudo,

Para o bem temporal do mundo vário.

Que o teu sorriso doure quanto estudo

E o teu Cordeiro

Me faça sempre justo e verdadeiro,

Pronto a fazer falar o coração

Alto e bom som

Contra todas as fórmulas do mal,

Contra tudo que torna o homem precário.

Se és maçon,

Sou mais do que maçon — eu sou templário.

Esqueço-te santo

Deslembro o teu indefinido encanto.

Meu Irmão, dou-te o abraço fraternal.

SÃO PEDRO

SÃO PEDRO

Tu, que Diabo?, és velho.

És o único dos três que traz velhice

Às festas. Tuas barbas brancas

Têm contudo um ar terno

A que o teu duro olhar não dá razão.

Parece que com essas barbas brancas

Por um fenómeno de imitação

Pretendes ter um ar de Padre Eterno.

Carcereiro do céu, isso é o que és.

Basta ver o tamanho dessas chaves —

As que Roma cruzou no seu brasão.

Segundo aquele passo do Evangelho

Do «Tu és Pedro» etcetera (tu sabes),

Que é, afinal uma fraude

Meu velho, uma interpolação.

Carcereiro do céu, que chaves essas!

Nem dão vontade de ser bom na terra,

Se, segundo evangélicas promessas

Vamos parar, ao fim, a um céu claustral.

Isso — fecharem-me — não quero eu,

Nem com Deus e o que é seu

Que o estar fechado faz-me mal

Até na beatitude do teu céu,

Entre os santos do paraíso,

(A liberdade — Deus dá a Deus —

Um Deus que não sei se é o teu),

O estar fechado, aqui ou ali, dizia eu

Faz-me terríveis cócegas no juízo.

Enfim, que direi eu de ti, amigo,

Que não seja uma coisa morta,

Anti-popular, gongórica,

Por fruste deselegante,

Como de quem, sem saber nada, exausto,

Começo por duvidar bastante,

Desculpa-me chaveiro antigo,

De que tivesses existência histórica.

Mas isso, é claro, não importa

Se nos trazes

A alegria da singeleza

Ou a bondade que não sabe ter tristeza.

O pior é que nada disso fazes.

O teu semblante é duro e cru

E as barbas que roubaste ao Deus que tens

Só arrancam aos dandies teus loquazes

Ditos de dandies cínicos desdéns.

Que diabo, és uma série de ninguéns.

O Santo são as chaves, e não tu.

Para uns és S. Pedro, o grão porteiro,

Para outros as barbas já citadas,

Para uns o tal fatídico chaveiro

Que fecha à chave as almas sublimadas.

Para uns tu fundaste a Roma do Papado

(Andavas bêbado ou enganado

Ou esqueceste

O teu posto quando o fizeste)

E para outros enfim, como é o povo

E segundo as ideias que ele faz,

És quem lhe não vem dar nada de novo —

Umas barbas com S. Pedro lá por traz.

É difícil tratar-te em verso ou prosa,

Tudo em ti, salvo as barbas, é incerto,

Tudo teu, salvo as chaves, não tem ser

E a alma mais humilde é clamorosa

De qualquer coisa que se possa ver,

Em sonho até, qual se estivesse perto.

Olha, eu confesso

Que nunca escreveria

Este vago poema, em que me apresso

Só para me ver livre do teu nada,

Se não fosse para dar um cunho

A este livro da trilogia

(Santo António, S. João, S. Pedro —

De popular, que bem que soa!)

Mas porque diabo de intuição errada

É que vieste parar a Junho

E a Lisboa?

Isto aqui ainda tem

Um sorriso que lhe fica bem,

Que até, até

No teu dia,

(Ó estupor velho

Como um chavelho,)

Nas ruas

O povo anda com alegria,

É fé,

Não em ti nem nas barbas tuas

Mas no que a alegria é.

Olha, acabei.

Que mais dizer-te, não sei.

Espera lá, olha

Roma, fingindo que viceja,

Lentamente se desfolha.

Teu último gesto seja

Um gesto volvente e mudo.

Se tens poder milagroso,

Se essas chaves abrem tudo,

Deixa esse céu lastimoso.

Deixa de vez esse céu,

Desce até à humanidade

E abre-lhe, enfim no mudo gesto teu,

As portas do Inferno, e da Verdade.

Fontes:

Pessoa Santo António http://arquivopessoa.net/textos/3791

Pessoa São João http://arquivopessoa.net/textos/3809

Pessoa São Pedro http://arquivopessoa.net/textos/3818

Ferrnando Pessoa: Santo António, São João, São Pedro. Fernando Pessoa. (Organização de Alfredo Margarido.) Lisboa: A Regra do Jogo, 1986.  -