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Alguém diz: a poesia é a graça e o mistério das coisas. E isto dito, logo apetece desdizer. Chamar para a liça Alberto Caeiro e a sua poesia dedicada a negar o mistério das coisas. Versos, porém, os seus, não vazios de mistério.

(Homero, Virgílio?)

Então, o mistério que existe em todas as coisas – assenta-se que é isso, a poesia?

(Petrarca, Camões, Shakespeare?)

Ou uma falha (sim, no sentido tectónico) que existe na mente e na própria linguagem. Será isso a poesia? 

(Baudelaire, Lorca?)

Qualquer coisa de música que mora na pele lisa ou rugosa das palavras?

(Cesário, Pessanha?)

Ou uma insubmissão radical? Mas longe de absoluta – pensa só em como tantos poetas se submetem às leis do mercado. Por vezes uma opção de classe? Uma insurgência, até?

(Brecht, O’Neill, Darwich?)

Aquilo com que certas mentes se ocupam no dia 23 de Março, o tal Dia Mundial? Não passa disso a poesia?

(Sophia, Adília?)

Aquilo que provoca estranheza (ou estranhamento?) e que todos os dias, a toda a hora, ocupa o pensamento de uns que escrevem?

(Herberto, Luiza? Ou Daniel Faria?)

O que ouvia a orelha-menina daquele homem da orelha verde?

(Rodari?)

Aquilo que leva desencontradas cabeças a queimar tempo, tentando definir a poesia, de maneira um pouco patética e igualmente desencontrada?

Talvez seja a poesia isto. Ou nada disto. Sim, outra coisa. Da mesma ou de outra substância qualquer.

 

João Pedro Mésseder